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Não que seja dor,

Não é.

E não é saudade, dessas comuns que sentimos sempre.

É outra coisa, mais forte, com sabor, perfume, textura e calor...

E não é que eu queira saber por onde andas.

Só queria entender por quais motivos você insiste em ocupar meu peito.

Não que eu não goste da primavera,

Pois muito a aprecio.

Apenas não entendo essa sua mania de estar presente a cada perfume que sinto,

A cada flor que admiro e a cada pássaro que ouço.

E a lua que cismou em tatuar seu rosto,

Só para mostrar você pra mim.

Até o brilho dos seus olhos me chegam sempre,

A cada manhã, com o Sol tentando imitar você.

Mas não é dor, já disse.

E, apesar de tudo que tenho,

É esse vazio, o que mais me preenche.

Trazendo inclusive, creia, alegria e cor.

Me acostumei à sua companhia constante,

Que já é normal ter você,

Mesmo se com outra faço amor.

E nem quero mais te encontrar.

Pois já acho mesmo

Que já sou tão você

Muito mais que a mim...